Columna: Simples actos de bondad hicieron soportable la inusual experiencia olímpica de Beijing
Los Juegos Olímpicos de Beijing, llenos de protocolos de coronavirus, fueron diferentes a cualquier otro. Los voluntarios y el personal del lugar, sin embargo, hicieron soportable la mala situación.
En el escenario más grande, durante las ocasiones más trascendentales, a menudo son los pequeños momentos los que se convierten en los más memorables.
Los Juegos Olímpicos de Beijing fueron restrictivos y sombríos, consecuencia de la creación de un “circuito cerrado” para mantener a todos los implicados en los Juegos a salvo del coronavirus. Podíamos ver restaurantes y tiendas y museos mientras íbamos en autobús a las sedes deportivas, pero no podíamos parar en esa gran marisquería que siempre parecía tener un montón de coches delante y no podíamos dar un paseo más allá de las barreras.
No se nos permitía pasear por los pasillos del 7-11 más cercano, que era una gran fuente de aperitivos y sustento bajo normas más laxas que las que regían a los visitantes en los Juegos Olímpicos de Tokio hace apenas seis meses. En una calle frente al centro deportivo de Wukesong había un KFC y un McDonald’s. Sólo podíamos salivar desde lejos.
Vivíamos en una bola de nieve, a salvo dentro de nuestro agradable hotel y de los estadios fuertemente vigilados. Estábamos en Beijing, pero no formábamos parte de ella, mantenidos a una distancia estéril de la vida y la gente de la ciudad. No podíamos explorar ni salirnos de los caminos trillados, lo que nos impedía disfrutar de algunos de los grandes placeres que puede proporcionar el viaje.
Esa sensación de estar tan alejados de la vida cotidiana es la razón por la que mis interacciones con los voluntarios en las sedes y con los técnicos que tenían el ingrato trabajo de administrar los hisopos de la garganta para nuestra prueba diaria de COVID destacan para mí en el recuerdo de unos Juegos de Invierno que fueron diferentes a cualquier otro que haya cubierto.
Al principio, los voluntarios parecían vacilantes a la hora de entablar conversación, aunque era imposible saber si era por elección o por orden de los organizadores olímpicos. Poco a poco, con timidez, empezaron a responder a los saludos.
A un “hola” le seguía un “¿cómo estás?”. Un “gracias” provocaba un “de nada” y, a medida que avanzaban los Juegos, un “que tenga un buen día”. Un día, un periodista se levantó de su asiento, pero no puso su silla bajo la mesa. Un voluntario exasperado se acercó inmediatamente. “¿Qué edad tienes, 3 años?”, le dijo, provocando las risas de todos los que lo oyeron, incluida la persona que había infringido tan gravemente la etiqueta de la silla.
Los voluntarios estaban impresionados de que hubiera viajado a Beijing desde la lejana Los Ángeles y estaban ansiosos por conocer mi opinión sobre el recinto. Cuando les dije a los que trabajaban en Wukesong que habían convertido el estadio en mi lugar favorito para visitar, aplaudieron y se rieron. Una joven me dijo que esperara porque tenía un regalo para mí. Volvió con un juego de postales brillantes con imágenes de China y me lo presentó con orgullo. No era caro, pero sí precioso.
Los encargados de practicar las pruebas también se volvieron más amables a medida que avanzaban los Juegos. Sus golpes se volvieron menos agresivos y algunos se disculparon por haberme hecho sentir incómoda. El simple hecho de establecer una conexión humana, por breve que fuera, hacía más soportable la indignidad diaria.
Muchos de los grandes momentos públicos también se quedarán conmigo mucho tiempo después de que mis insignias olímpicas y algunos recuerdos se cubran de polvo en un estante.
La historia del triunfo de Nathan Chen en la medalla de oro de patinaje artístico masculino no podría ser más destacable. Hijo de inmigrantes chinos con poco dinero para sus cinco hijos, fue entrenado por Rafael Arutyunyan, que había emigrado a Estados Unidos desde la antigua república soviética de Georgia. La noche en que Chen ganó, Arutyunyan recordó que tomó el dinero que la madre de Chen le pagaba por las lecciones y se los regresó a Chen. Historias como ésta – y hay muchas – son la razón por la que los Juegos Olímpicos tienen el poder de inspirar.
La euforia pura de Mariah Bell, a sus 25 años la “anciana” del equipo estadounidense de patinaje artístico, y de Alysa Liu – a sus 16 años la olímpica más joven de Estados Unidos fue edificante ver sus extraordinarias actuaciones artísticas. La medalla de plata de Elana Meyers Taylor en la prueba de bobsleigh femenino fue un triunfo del espíritu, conseguido después de que fuera aislada tras dar positivo por el coronavirus y no pudiera llevar la bandera de Estados Unidos en la ceremonia de apertura. Los equipos de hockey femenino de Canadá y Estados Unidos siguieron encarnando un poderoso ejemplo de ver y seguir. Chloe Kim, que ganó dos medallas de oro en la modalidad de halfpipe, se convirtió en una de nosotras cuando rogó a los periodistas que le dieran un bocadillo después de una de sus victorias. “Me muero de hambre”, dijo, provocando el ofrecimiento de barritas de chocolate y galletas.
Será imposible olvidar a la rusa Kamila Valieva, de 15 años, sollozando al pie de la pista después de tropezar en su programa de patinaje libre en la final de patinaje artístico femenino y ser bombardeada con críticas del entrenador Eteri Tutberidze cuando debería haber recibido un abrazo lleno de compasión. Fue maltratada no sólo por Tutberidze, sino por un sistema que permitió a Valieva competir después de que diera positivo por una sustancia prohibida el 25 de diciembre. Es una niña que se convirtió en un peón en la despiadada búsqueda de gloria de su entrenador y de su país. El juego limpio recibió una paliza. La credibilidad del patinaje artístico se tambalea. Quién sabe qué efecto tendrá en la propia Valieva.
Cada vez que subíamos al autobús que nos llevaba al Centro Principal de Medios de Comunicación, el conductor, oculto tras el plexiglás, ponía una grabación que confirmaba el destino. Cuando llegábamos, la grabación decía: “Coja sus pertenencias [sic] y bájese del autobús”. Es hora de que me baje del autobús de los Juegos Olímpicos de Invierno después de haber cubierto cada uno de los últimos 12, empezando por Lake Placid en 1980. Estoy lista para pasar la antorcha y dejar que los colegas tomen nota de las nuevas aventuras y disfruten de los momentos emocionantes que están por venir y que todavía están en la etapa de los sueños.
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