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Bumble nos emparejó dos veces, pero ¿podría conseguir que yo le gustara a la abeja reina?

Bumble nos emparejó dos veces, pero ¿podría conseguir que yo le gustara a la abeja reina?
El algoritmo debe haber pensado que estaba en algo porque emparejó a la abeja reina y a mí de nuevo. (Valeria Petrone)

Mi teléfono sonó. La abeja reina estaba interesada, otra vez. Había estado buscando en Bumble por una chica como ella todo el año. Extrovertida y social, como yo. Una corredora, como yo. Una profesional de la industria del entretenimiento, como yo. Mestiza, como yo. Treintañera, como yo. Una institución universitaria como la mía. Opiniones políticas como las mías.

Una cara para hacer aletear el corazón, ella era mi abeja reina. La primera vez que nos emparejaron, se fue volando sin iniciar la conversación. Esta vez la abeja reina estaba lista para hablar.

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El año había sido un experimento de citas. Me había fijado una meta: encontrar una relación significativa para mi cumpleaños número 37. Y lo iba a hacer probando dos teorías. La primera fue la teoría "No Se Puede Forzar" . La segunda fue la teoría de los Números y los Juegos de las citas.

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Verás, mi hermano cree que es estadísticamente imposible salir en 100 citas sin encontrar a alguien que te guste y a quien le gustes.

Así que mi plan era forzar la mano de Cupido a través de una guerra relámpago romántica, hasta siete citas a la semana, apilando tres en un sábado. Mi vida se convirtió en un montaje de entrenamiento de películas de acción de los años 80. Levantado y vestido a las 9 a.m. Fuera de la puerta para tomar un café a las 10 a.m. Volví a leer su perfil y sus mensajes de texto mientras esperaba a que llegara. Saliendo otra vez para una cita de café a las 2 p.m. A casa y cambiado a tiempo para una cita para cenar a las 7 p.m. Enjuague y repita.

No sé exactamente con cuántas mujeres salí, pero ciertamente unas cuantas docenas y con un múltiplo de ellas en una segunda, tercera, cuarta y quinta cita.

A través de la avalancha de infatuaciones pixeladas, sucesiones de textos, llamadas nocturnas con extraños, cafés en Verve, cenas en Ostrich Farm, películas en L.A. Live, vueltas en la autopista 10 desde el Distrito de las Artes hasta Abbott Kinney; a través de todos los rostros maquillados y personalidades diversas, charlas forzadas o de flirteo, las exageraciones, los ligues, los fantasmas, las segundas citas declinadas en forma cortes y los rechazos dolorosos, la abeja reina picó más profundamente mi cautelosa esperanza. Mi cumpleaños vino y se fue.

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Eliminé las aplicaciones en derrota solo para levantarme, sacudirme el polvo y volver a montarme en el caballo unos meses más tarde.

Y de alguna manera, de las multitudes de corazones solitarios de Los Ángeles, volví a encontrar su perfil.

Ahí estaba ella, sonriendo desde la pantalla. Ella, congelada en la exuberante celebración de una carrera terminada. Ella, adornada de pies a cabeza con el espíritu de la escuela en su alma mater. Ella, esa mujer entre un millón que mantuvo la promesa de unir las áreas dispares de mi vida como una pieza perdida de un rompecabezas. Nos imaginaba pasando los días juntos y apoyándonos mutuamente a través de la rutina diaria, para luego pasar las tardes en una conversación divertida y fácil. Quizás después del trabajo iríamos a correr y a reunirnos con unos amigos en un bar, o nos vestiríamos para matar un asunto de negocios de etiqueta, ella con un vestido negro ajustado, yo con un traje de tres piezas. Nos amaríamos a través de las horas y días de nuestras complicadas vidas.

El algoritmo debe haber pensado que estaba en algo porque nuevamente me emparejó con la abeja reina.

"¿Cuándo nos vamos a Suecia?" Esa fue su frase inicial. Ella se invitó a sí misma a mis vacaciones de ensueño, algo que había descubierto hojeando mi perfil de citas.

"Esta noche", le contesté. "Toma tu pasaporte y vámonos. ¿Qué vamos a cantar de camino al aeropuerto?"

"Genial, yo pido al reposabrazos. 'I Wanna Dance with Somebody' de Whitney Houston".

Luego se fue otra vez.

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Durante tres semanas me dije a mí mismo que estaba ocupada y olvidó revisar su aplicación. La esperanza brillante se desvaneció en un negro rechazo. Mis amigos me escuchaban con la paciencia de los santos mientras yo hablaba de la gran chica que se me escapó entre los dedos. Tonto, lo sé.

Ya era diciembre. Mi experimento de citas había terminado hace mucho tiempo. Aprendí que Cupido no puede ser bombardeado hasta la sumisión.

Pero de vez en cuando, después de aplastar tu sentido de control sobre tu destino romántico, te ofrece un regalo solaz.

Mi regalo llegó en una fría noche de viernes en un bar de Melrose adornado con árboles de Navidad, luces y alegría. Me quedé junto a la barra, platicando con un amigo mientras un grupo grande entraba.

De todos los lugares en los que podríamos estar en Los Ángeles en este momento, la abeja reina estaba caminando hacia mí. Su cara me saltó al instante. No hay mucha gente mestiza de nuestra edad, y nuestros rasgos son distintivos (y, me avergüenza admitirlo, reconocí a una amiga con la que ella estaba de una de sus fotos públicas de Facebook).

Destino.

Cupido se había tomado su tiempo, pero todo estaba a punto de ser perdonado. Mi corazón se llenó de adrenalina, mi cuerpo se puso tenso y enroscado como un gato salvaje. Me abalancé.

Ella y sus amigas quedaron sorprendidas. Mi estilo, normalmente relajado, era vacilante e irregular, cuando me metí en su camino.

"¿Me reconoces?"

"No".

"¿Ni siquiera un poco?"

"No".

"Hemos emparejado dos veces en Bumble".

Qué tonto sonó, qué insignificante conexión con la extraña delante de mí. Pero había mirado su foto tantas veces que la habría reconocido, al instante, en cualquier lugar.

"Eliminé todas las aplicaciones. No me gustan", se encogió de hombros y se fue para unirse al resto de su grupo.

Vi dos caminos que se alejaban de este momento. Solo uno llevaba a la abeja reina. Muy pronto, la mayoría de sus amigas se levantaron para tomar otra ronda en la calidez del bar. Reuní todo mi coraje, apagué mi mente dudosa y caminé a través de lo que se sentía como un patio eternamente vasto y vacío iluminado en el tenue centelleo de las luces navideñas.

"Hola de nuevo. Sólo quería volver a presentarme. Sé que fui un poco intenso. En realidad soy una persona normal".

Murmuró una respuesta vagamente amistosa y vacilante y se movió un poco en su asiento. Su amiga intervino.

"Lo siento mucho, pero estamos en medio de una conversación seria. No la he visto en un tiempo, y me está ayudando con algunas cosas de relaciones".

Gracias por nada, Cupido.

Cuando la noche llegó a su fin, apartó los ojos mientras se apresuraba a pasar junto a mí hacia la oscuridad de Los Ángeles. La dejé ir. Estas cosas no pueden ser forzadas, en línea o en persona. Estoy dando la bienvenida al nuevo año con la paz y la claridad de espíritu que me da el hecho de rendirme a mi destino romántico.

El amor es un acto de libertad que no puede ser creado con tu fuerza de voluntad.

El autor vive en East Hollywood y es analista senior en el Writers Guild of America West. Está en Medium @garrettandrewschneider y Twitter @g_a_schneider.

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L.A. Affairs narra la búsqueda de amor en Los Ángeles y sus alrededores. Si tiene comentarios o una historia real que contar, envíenos un correo electrónico a LAAffairs@latimes.com.

Para leer este artículo en inglés, haga clic aquí.

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